Era una primavera lontana

e il tarassaco ancora non ostentava

la sua gialla espressione

per creare in quel prato

un effetto musivo.

E mentre la noia

assorbiva il tempo,

un rombo squarciò il torpore

lanciandolo oltre montagne

di candida ghiaia.

Qui la forsennata corsa

si arrestò

e l’assenza di un riferimento

si tramutò in un alto grido.